Indiana (Wiracocha Inca)

El adoraba el sol –ella, la Ñusta,

la vestal de sus templos aquel día,

vio que lánguida y triste en sus altares,

la ofrenda de su dios se consumía.

Y aquel monarca, aquel monarca indiano

que su cetro inmortal regó con llanto,

vio que al pasar las sombras de la tarde

se llevaban jirones de su manto.

Los severos arúspices, sumidos

en la regia tristeza de su duelo,

vieron que algo pasaba extraño y lúgubre,

algo extraño en la tierra y en el cielo.

Velando se halla el sol. . . ya las gaviotas

no rizan con sus alas los cristales

del lago azul, ni cantan en la selva,

en la vecina selva los turpiales.

El pueblo está de hinojos: desde lo alto

del Pucara Imperial hasta la playa

se oyen gritos de muerte y de agonía,

que estremecen la Incaica atalaya.

Llora, viejo monarca de las nieves,

llora, viejo monarca de los lagos,

donde un día se alzaban tus palacios,

morada de cantores y de magos.

Augusto Wiracocha, que en las selvas

entonas tus dolientes elegías –

y predices la muerte de tu raza

y predices sus lentas agonías:

Llora en la Isla del Sol donde en la noche

al lúgubre gemido de los vientos,

vaga tu regia sombra – y aún se escucha

el eco sepulcral de tus lamentos.

Muda está la zampoña, no se escucha

aquella sinfonía del que llora,

con que el hijo del Inti sollozando

saludaba a los vientos y a la aurora.

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