Mocturno

...Está desierto el jardín.

Las avenidas se alargan

entre la incierta penumbra

de la arboleda lejana.

Ha consumado el crepúsculo

su holocausto de escarlata,

y de las fuentes del cielo

–fuentes de floridas aguas–

las brisas de los países

del sueño, a la tierra bajan

un olor de lirios nuevos

y un frescor de tenues ráfagas...–

Los árboles no se mueven;

es tan humana su calma,

que así parecen más vivos

que cuando agitan las ramas.

–...Y en la onda transparente

del cenit verdoso, vagan

misticismo de suspiro

y perfume de plegarias–.

...¡Qué triste es amarlo todo

sin saber lo que se ama!

–...Parece que las estrellas

compadecidas me hablan,

pero, como están tan lejos,

no comprendo sus palabras–.

¡Qué triste es tener sin flores

el santo jardín del alma,

soñar con almas en flor,

soñar con sonrisas plácidas,

con ojos dulces, con tardes

de primaveras fantásticas!...

¡Qué triste es llorar, sin ojos

que contesten nuestras lágrimas,

estando toda la noche,

como unos ojos, mirándolas!

...Ha entrado la noche. El aire

trae un perfume de acacia

y de rosas; el jardín

duerme sus flores... Mañana,

cuando la luna se esconda

y la serena alborada

dé al mundo el beso tranquilo

de sus lirios y sus auras,

se inundarán de alegría

estas sendas solitarias;

vendrán los novios por rosas

para sus enamoradas,

y los niños y los pájaros

jugarán dichosos... ¡Alas

de oro, que no ven la vida

tras la nube de las alegrías!

...¡Quién pudiera desleírse

en esa tinta tan vaga,

que inunda el espacio de ondas

puras, fragantes y pálidas!

¡Ah, si el mundo fuera siempre

una tarde perfumada,

yo lo elevaría al cielo

en el cáliz de mi alma!