Romance de las delanteras

Julio Ameller Ramallo

(Sucre, 1914 – 1977)

La montaña se vestido

con su pollera de fiesta.

Verde yuyo, verde pasto

de la cumbre a la ladera.

Bajan formando collares

de grana, sobre la yerba,

las cuatro mozas más lindas

que serán las delanteras

iniciando con sus manos

la fiesta de la cosecha.

El aire se ha vuelto brisa

y la brisa yerba-buena.

Ya pasan bajo los molles

con sus rojas risas frescas.

Cada una es un milagro

de sol y tierra morena:

fruta silvestre sus pechos,

su boca fruta bermeja,

–chirimoyas, pasacanas,

perfume de madreselva–.

Mocita: te estoy mirando

con mis ojos en tinieblas.

Tus senos son dos puñales

clavados sobre mi pena.

Dame tu carne madura

de sol y tierra morena.

Para mí eres más linda

que todas las delanteras.

Mis manos se han vuelto locas

por llegar a tus caderas.

Mira: te estoy esperando

con mis ojos en tinieblas.

Vuela la brisa caliente,

y en la brisa yerba-buena.

No puedo quedar más tiempo

esperando ¡delantera!

Deja rodar las mazorcas

que guardas en la pollera.

Qué te importa todo el mundo

si no hay mejor delantera

entre todas las mocitas

que han venido a la cosecha.

El sol se hace garabatos

sobre el vientre de la tierra,

y la montaña soltera

con su pollerita nueva

hace gestos a las mozas

llamándolas a la fiesta.

(El mayordomo es un viejo

que no tuvo primavera).

Delantera, están tus senos

clavados sobre mi pena.

No hay curvas como las curvas

que dibujan tus caderas,

ni fruta tan roja y dulce

como tu boca bermeja.

Chirimoyas, pasacanas,

perfume de madreselva!. . .

Yo no sé qué cosas tienes

para mi mal, delantera . . .